Художественная галерея Валентины Толстых

Жил был один китайский император. Он не так давно взошел на престол, был молод и любознателен. Император уже знал очень много, и ему хотелось знать еще больше, но увидев, сколько еще осталось непрочитанных книг в дворцовой библиотеке, он понял, что не сможет их все прочитать. Однажды он позвал придворного мудреца и приказал ему написать всю историю человечества.

Долго трудился мудрец. Проходили годы и десятилетия и вот, наконец, слуги внесли в покои император пятьсот книг, в которых была описана вся история человечества. Немало подивился этому император. Хотя он был уже не молод - тяга к знаниям не покинула его. Но он не мог тратить годы на прочтение этих книг и попросил сократить повествование, оставив только самое важное.

И снова долгие годы трудился мудрец, и в один из дней слуги вкатили к императору тележку с пятьюдесятью книгами. Император уже совсем состарился. Он понимал, что не успеет прочесть эти книги, и попросил он мудреца оставить только самое-самое главное.

И снова мудрец принялся за работу, и спустя какое-то время ему удалось уместить всю историю человечества всего лишь в одну книгу, но когда он принес ее – император лежал на смертном одре и был настолько слаб, что даже не смог раскрыть ее. И тогда император попросил выразить все еще короче прямо сейчас, пока он не успел отправиться в мир иной. И тогда мудрец открыл книгу и написал на последней странице всего лишь одну фразу:

ЧЕЛОВЕК РОЖДАЕТСЯ, СТРАДАЕТ И УМИРАЕТ…

Ну, кто ещё не хочет прохлады? Не хочет тенька? ветерка? кому не снится чистый морозный воздух?или хотя бы лёгкий дождичек?Неужели ещё есть такие? Не верю. Такого просто не может быть. Хотя, где-нибудь , за полярным кругом.

Говорят в ЮАР, где сейчас в футбол играют, до 5 градусов мороза! Представляете, люди так хотели мороза, что мороз пришёл! в Африку! Иногда мне так и кажется, что наши коллективные желания, то и дело меняющие своё направление от плюса к минусу, и есть “природа”,преподнасящая нам  столько неприятных сюрпризов в последнее время. Мы, как хорошо воспитанные люди, стали много говорить и думать о погоде-и пожалуйста! Вот так бы срабатывало на что-нибудь полезное! А то то град, то засуха, то наводнение. Отсюда вывод: радуемся всему, что имеем: лето- Боже,как хорошо; осень-Боже, как красиво. Жаль, что нельзя проделать опыт в этом направлении, мы же упрямые: не люблю, не хочу, не буду! А жаль.

Эх, лето красное, любил бы я тебя…

Огни погасли, звезды светят,
Стихи рассказывает ночь,
Поет прохладный летний вечер,
Уносимся мы в мыслях прочь…

В чужих мирах мы рифмы ищем,
А может нам окно закрыть,
И мы с тобой стихи напишем,
Не хуже тех, что пела ночь!
Есин О. Н.

На деревне летом – красота
Отдыхаешь от столпотворенья.
Вдалеке мычащие стада –
Чудный фон для умиротворенья.

Спозаранку выйдешь на крыльцо –
Пар над речкой воду закрывает
И твоё обрюзгшее лицо
Нежный аромат лугов ласкает.

И по стариковски закряхтит
Ржавый ворот старого колодца,
Словно даже мысль ему претит ,
Что кто-то из него воды напьётся.

Звякнет цепь под тяжестью ведра
В инее и брызгах свежей влаги
И поймёшь ты , что уже пора
След чернил оставить на бумаге…
Александр Басин

Родимся вновь мы или нет,
Ответить Вам я не могу.
Однако всем смертям в ответ,
Цветёт ромашка на лугу.

Не стоит думать и гадать,
Когда живёшь других любя,
Ведь жизнь продолжится опять,
Пусть это будет без тебя…

Балладу будет кто-то петь,
Её любимой посвящать.
Нам жизнь дана, чтобы успеть
Стихи об этом написать.

И если это сможем мы,
То жили с вами мы не зря.
Ведь в лета дни или зимы
На небе светится заря!

Любовь по прежнему жива,
Колени кто-то преклоня,
Вновь говорит любви слова.
Похож он чем-то на тебя…

Вы жизнь свою прожили так
Как вам Всевышний завещал,
Неважно - трон или верстак
При жизни путь вам освещал…

Гаврюшкин А.Е.
 

Спонсор поста: Быстрая раскрутка сайта у нас.

Омыв, на время, свод небесный,

умчался дождь за горизонт,

наполнив, свежестью чудесной,

открыл в сини, радужный зонт.

Мерцая , в переливах цвета,

окрашен, неба ясный круг.

Горят семь красок, в лентах света,

возникшие в пространстве, вдруг.

Дрожат секунды быстротечно,

ласкают взгляд, глядящий вверх…

И тают, миг спустя, навечно,

оставив, в чистом небе след. Автора не нашла.

В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.

Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.

Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?

Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.

За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.

И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,—
Встанет утро победы торжественной
На века.

В одном развеселом зеленом лесу
Среди кустов и осинок,
Встречая енотов, ежей и лису,
Ручей бежал вдоль тропинок.

Забавы и легкость ему по душе.
Играл он с лучами света.
Кузнечиков радость, скольженье ужей,
Бабочки солнцем согреты.

А рядом с изгибом того ручейка
Лежал большущий булыжник.
- Текут, - размышлял он года и века,
О смысле прошедшей жизни.

Мешал ему очень мечтать ручеёк,
Журчаньем своим отвлекал.
То шире, то уже его был поток,
Булыжник вокруг обтекал.

- Зачем суетишься ты день ото дня?!-
Камень спросил у водицы, -
Ручей, утомляешь ты шумом меня,
Зовя всех к себе напиться.

В твоей суете развлеченье и звон,
Тебе не слиться с Началом…
- Я…радуюсь жизни, всегда оживлён,
А без меня все б завяло.

Играя, смеясь все бежал ручеёк.
Не стал с камнем больше спорить.
Булыжнику было совсем невдомек:
Ручей был капелькой моря.

Пустынный берег, одинокая фигура восседает,
И бег луны по глади моря вдаль.
Печальную картину мне являет,
И сердце тоской дикой наполняет…
Не понимаю, но чего-то как-то жаль?

Жаль день прошедший, да и вечер впрочем,
Лишь настроение меняет звук цикад.
И чувствуешь, что ты душой порочен,
И с совестью своей «дружил» не очень…
Хотя всегда стремился в рай, не в ад!

Пустынный берег, темнота и тишина,
Ты провалился, словно в бесконечность.
Нет моря, неба, нет условностей, нет дна…
И нить спасения дорогой не видна,
Ты ощущаешь пульс и порог в Вечность!

Для восприятия была та ночь дана,
Чтоб понял бренность всех своих влечений…
Среди счастливых, да и горестных мгновений!

Жизнь Господом даётся нам одна,
И мы бредём во грешности падений,
Ища спасение средь «сладких» наслаждений!       Евгений Заикин

Одного художника император попросил написать Гималаи на стенах его дворца. Художник был Мастером дзэн; он сказал, что ему нужно для этого три года жить в Гималаях. Император спросил:
— Это займёт у тебя три года?
Художник ответил:
— Я прошу минимум времени, потому что, пока я не стану частью Гималаев, я не смогу написать их. Мне нужно пойти туда и раствориться в них.
По прошествии трёх лет он вернулся и расписал стену в три дня. Император пришёл посмотреть. Это было чудо! Он никогда не видел такие прекрасные горы. Даже настоящие Гималаи были немного бледнее в сравнении с ними. Он долго стоял и любовался, а потом заметил:
— Здесь я вижу тропинку, куда она ведет?
Художник ответил:
— Мы можем пойти посмотреть.
Они пошли и больше не вернулись.