О крокусах.

Снова с погодой какие-то фокусы:
Медленный дождь, словно тягостный сон.
Из-под земли рвутся синие крокусы —
Видно, и вправду окончен сезон.

Рвутся они в непроглядные полночи,
Рвутся сквозь полдень, забыв обо всём,
Рвутся к нам в душу, как крики о помощи
Тех, кто навек свой окончил сезон.

Крокусы чистые, хрупкие, светлые,
Вы — словно письма от тех, кого нет,
Вы — словно песни их недопетые
Иль на снегу оборвавшийся след!

Кто от друзей и дорог не отрекся,
Кто ещё помнит, как вьюга поёт,
Я вас прошу: вы не трогайте крокусы —
В каждом из них чья-то память живёт!

Чьи-то вершины непокоренные,
Чьи-то несбывшиеся мечты,
Чьи-то невесты, не ставшие женами,
Чьи-то сожжённые жизнью мосты…
Игорь Виноградский
В парке

Оставить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *